Utskitet russin

Det är ett utskitet, skrynkligt gammalt russin som sitter här och har precis skickat iväg dagens sista webbskisser på korr. Nu det nog. Jag kippar efter andan och linserna klistrar sig fast på ögongloberna. Dags att låta Furst Albert eskortera mig hem. I denna höga ålder pallar jag helt enkelt inte två sena kvällar på raken, även om både grillkväll och bokkväll var relativt stillsamma.
Jag erkänner: jag är gammal. Så gammal att jag var ung då Michael Bolton hade hockeyfrilla.